.

Bomen buigen weg van de kust

voor het huis schuift een steiger

.

de rechte gevel en rechte steiger

zijn bomen die naar je wuiven

.

het huis vanuit een rijdende tram

helt in de wind die van zee komt

.

je buigt je hoofd onder de steiger

kijkt naar buiten als je thuis bent.

.

.

Des arbres s’écartent de la côte

un échafaudage se glisse devant la maison

.

façade droite et échafaudage droit

sont des arbres qui te saluent

.

la maison depuis un tram en marche

se penche dans le vent du large

.

tu baisses la tête sous l’échafaudage

tu vois dehors une fois chez toi.

.

I

Een wit paard, de voorpoten aan elkaar gebonden

hinkt vooruit

naar een muur van betonblokken, dichtbegroeide rails

bergen buiten de stad

treinstellen naast het spoor

hoog naast het veld gloeit een lasvlam op een balkonhek

.

een man op een muurtje masseert de nek van de man

die naast hem zit

een koord spant langs de voegen tussen stenen

ritmisch knerpt het zadel op het stapvoets lopend dier

de stofwolk nadat een auto voorbijrijdt

.

hoe je de stad ook uit loopt, je keert terug langs de rivier

.

.

.

I

Un cheval blanc, pieds de devant entravés,

avance en claudiquant

vers un mur de blocs de béton, rails envahis d’herbes

montagnes au-delà de la ville

wagons à côté des voies

Au-dessus du terrain une flamme à souder brûle sur un balcon

.

un homme sur un muret masse la nuque de l’homme

assis auprès de lui

une corde se tend le long des joints entre des pierres

sur l’animal au pas la selle grince en cadence

le nuage de poussière quand une voiture est passée

.

par où qu’on quitte la ville, on longe le fleuve au retour

.

.

.

II

Jongens rennen langs de weg hun ellebogen in de zij

onderarmen breeduit zwaaiend

door een megafoon schalt het gebed over de daken

op een veld staat een stoel voor het doel

met tegenwind trekt een kabelliftje de berg op

.

een vrouw veegt de vloer van de onafgebouwde woning

waar haar was uithangt

strijkt het vuil langs groeven de tuin in

en buigt voorover aan de rand van het beton

als tegen de bergwand een steen weerkaatst

.

de plek waar de kogel het water raakt

.

de lasso om de nek van het paard valt

.

de hoeven hard op de oever slaan.

.

.

II

Des garçons courent le long de la route coudes serrés

large balancement des avant-bras

un mégaphone déverse les prières sur les toits

sur un terrain de foot il y a une chaise devant la cage

un funiculaire grimpe la montagne contre le vent

.

une femme balaie le sol du logement inachevé

où est étendu son linge

pousse la poussière dans le jardin le long des rainures

et se penche au bord du béton

quand une pierre ricoche contre la montagne

.

l’endroit où la balle touche l’eau

.

le lasso tombe sur le cou du cheval

.

les sabots frappent fort la rive.

.

.

.

Drie ranke hoge bomen voor een laan

bladeren buitelen er over de grond

vogeltjes schieten los uit de struiken

.

een man loopt met een lijst op de schouder

zijn arm steekt er doorheen

.

de draaiende ventilator bij het open raam

de gordijnen die over het kleed waaien

.

over de helft van de vierkante kamer

wiegt het licht van een vissenkom.

.

.

Trois arbres élancés pour une avenue

des feuilles y tourbillonnent sur le sol

des oiseaux s’éjectent des buissons

.

un homme marche un cadre sur l’épaule

son bras passe à travers

.

le ventilateur en marche près de la fenêtre ouverte

les rideaux qui s’envolent sur le tapis

.

sur la moitié de la pièce carrée

vacille le reflet d’un bocal à poissons.
.

..

.

Zand welt op van de bodem voor de golf omslaat.

Surfers plat op hun buik op de plank

peddelen door repen schuim.

.

Een draaikolk volgt de wand voor het strand

en de wind wijst de kustlijn verder langs, fixeert

het ongestreken laken van de zee

.

de moes die ronddraait. Drie bomen

op de heuvel aan de kust, de begroeide zandgrond

de glimmende naalden, de varens, het gras

.

en het berglandschap erachter zakt omlaag

de brokkelend blauwe laag van zee, de weg

gepoetste wolken, de einder die omhoogtrekt.

.

Herstel wat veraf is. Onderdruk wat

vooraan staat. Kiept het kantelraam

en duikelt de kijker in de tuin.

.

.

Le sable s’élève du sol avant que la vague déferle.

Des surfeurs à plat ventre sur la planche

pagaient dans des bandes d’écume.

.

Un tourbillon suit la paroi avant le rivage

et le vent prolonge  le contour de la côte, fixe

le drap froissé de la mer

.

bouillie qui tourne. Trois arbres

sur la colline du littoral, la végétation de sable

les aiguilles brillantes, les fougères, l’oyat

.

et le paysage montagneux derrière se couche

la couche de mer bleue qui s’effrite, les

nuages gommés, l’horizon qui s’élève.

.

Répare ce qui est loin. Réprime ce qui

est devant. La fenêtre bascule

et le regard dégringole dans le jardin.

.

.

.

De monteur opent het hekwerk van de liftkooi

klikt met de sleutelhanger in zijn handpalm

tegen de magneet van de deurpost tot de lift komt

.

hij trekt de teugels vast loopt de trap op

daar passeert hem kuit en knie wil hij terug loopt door

klimt omlaag en denkt de komende en gaande –

.

hij tikt over haar billen met een blindenstok

als ze naast hem bijna slaapt in het gras

het kind door de vijver waadt de bomen verderop

voor het weiland staan het klokken van de fles

.

ze haalt een deken uit de auto en vouwt die open

maakt op het terrein een draai en een spagaat

dan valt de deken voor haar enkels neer

.

als bij dezelfde bomen

een ruiter aan komt lopen

en met wijd gespreide armen

de paardenkoppen uit elkaar houdt.

.

.

.

Le mécanicien ouvre la grille de la cage d’ascenseur

et fait cliquer le porte-clés dans sa main

contre la gâche en attendant l’ascenseur

.

il serre les sangles il monte l’escalier

où le doublent genou et mollet il veut revenir avance

descend il pense le partant l’arrivant –

.

il tapote ses fesses avec une canne d’aveugle

quand elle s’endort dans l’herbe près de lui

l’enfant patauge dans l’étang plus loin les arbres

se dressent devant le pré le glouglou de la bouteille

.

elle sort une couverture de la voiture et la déplie

fait une pirouette sur le terrain et un grand écart

puis la couverture s’étale devant ses pieds

.

quand près des mêmes arbres

un cavalier s’approche

et les bras grands écartés

sépare les têtes des chevaux.

.

.

.

Een tekenaar propt bomen in de straat. Krantenrek in fietsenstalling.

Erker en trapportaal. Hoek en boog worden uitgegumd in steen.

Een man die zijn kind de trap op draagt. Een zwarte zomerjurk

.

aan een knaapje tegen de muur op het balkon. Ruggelings

de vissers op banken aan het kanaal, schouders en hoofden

boven een lage muur. Onder de poort op het eind van de straat

.

liggen uitgevouwen dozen met bandensporen. Brievenbussen

zijn rood, dakgoot – de tekenaar breekt zijn potlood. Vijf

gekromde tanden van een hooivork prijken naar de hemel

.

boven de straat. Wandelaar die tegen tegels praat. Kinderen

met ellebogen op het raamkozijn. Schors dat van de stammen

waait. In een handomdraai draait een fietser zijn stuur..

.

.

.

Un dessinateur entasse des arbres dans la rue. Porte-revues dans un range-vélos.

Loggia et palier. Angle et arche sont gommés dans la pierre.

Un homme porte son enfant dans l’escalier. Une robe d’été noire

.

sur un cintre contre le mur sur le balcon. De dos

les pêcheurs sur les bancs au bord du canal, épaules et têtes

au-dessus d’un muret. Sous la porte au bout de la rue

.

des cartons dépliés avec des traces de pneus. Les boîtes aux lettres

sont rouges, gouttière –  le dessinateur casse son crayon. Cinq

dents courbes d’une fourche pointent vers le ciel

.

au-dessus de la rue. Promeneur parlant aux dalles. Enfants

accoudés à la fenêtre. Bouts d’écorce emportés par le

vent. En un tour de main un cycliste tourne son guidon.
.

.

.

Een kleine vrouw houdt een paraplu hoog boven haar hoofd

je houdt stil om iets op te schrijven en iemand botst tegen je op

.

een vrouw raakt haar paraplu kwijt en holt er achteraan

de paraplu kantelt over straat

.

alsof de wind en ik dezelfde zijn

alsof een paraplu een boot op het wegdek is

.

een muur hakt een stuk in de lucht

er valt regen in je notitieboek

.

een meisje vraagt je de weg

vertel je die dan raak je haar kwijt.
.

.

Une petite femme tient un parapluie haut au-dessus de sa tête

tu t’arrêtes pour prendre des notes et quelqu’un te bouscule

.

une femme perd son parapluie et le poursuit en courant

le parapluie dévale la rue

.

comme si le vent et moi n’étions qu’un

comme si un parapluie était un bateau sur la chaussée

.

un mur taille un bout du ciel

la pluie tombe sur ton carnet

.

une fille te demande son chemin

si tu lui dis tu la perdras.

.

.

.

Bij de tramhalte houdt hij de bal tussen zijn knieën

.

ze wijst van het midden van de straat naar de rand

hij houdt de bal in een netje aan zijn hand

.

op het raam staat een telefoonnummer

in de kooi voor het raam een plant

.

haar slapende hoofd op tafel

een haarlok over de rand

.

de bal draait rond in het water

vlak op de kom ligt haar hand

.

op een bumper waait een pauwenveer

hij loopt en begint plotseling te rennen.

.

.

.

Il serre le ballon entre ses jambes à l’arrêt de tram

.

du milieu de la rue elle montre le bord.

il porte le ballon dans un filet à la main

.

sur la vitre un numéro de téléphone

dans la cage devant la fenêtre une plante

.

sa tête endormie sur la table

une mèche par-dessus le bord

.

le ballon tournoie dans l’eau

elle couvre le bol de sa main

.

sur un pare-chocs une plume de paon se balance

il marche et soudain se met à courir.
.

.

.

De straat is breed. De huizen laag.

Ik lees Theorema in Florencia.

Het is warm en ik ruik een regenbui.

;

De barkruk draait als ik mijn been verzet.

Langs het in de muur gebouwd aquarium

zakt aan een steel een geel schuursponsje

;

kruipt dicht tegen de ruit terug omhoog.

Tropische vissen schikken in het wier.

De deur zwaait open. Betonballen op het plein.

;

Binnenkomers praten over een afrekening.

Het boek ligt open op het raamkozijn.

Een kind likt de ijsco van mijn hand.

;

;

;

La rue est large. Les maisons basses.

Je lis Théorème chez Florencia.

Il fait chaud et je flaire une averse.

;

Le tabouret tourne quand ma jambe se déplace.

Le long de l’aquarium encastré dans le mur

descend une éponge jaune sur un manche

;

remonte lentement tout contre la vitre.

Des poissons tropicaux se coulent dans les algues.

La porte s’ouvre. Boules en béton sur la place.

;

Des arrivants parlent d’un compte à régler.

Le livre est ouvert sur le bord de la fenêtre.

Un enfant lèche la glace sur ma main.

;

;

;

;

ÉCHOS

.

…………1

quand rien n’a été dit
tout reste à dire
je commencerais à parler
si j’avais une voix
pour jeter mes châteaux de sable
dans la tempête
pour m’étonner de vivre
m’étonner de vivre

.

.

…………2

quand tout sera dit
nul besoin d’aller au désert
quelques limailles ici
sauront tout enrayer
je fabriquerais des mots
avec ce qui danse dans nos yeux
si j’avais une voix
avec ce qui reste de moi
j’y tiens par les dents
tiens par les dents

.

…………3

si j’avais une voix
le gouffre jamais refermé
sur nos âmes-cannibales
j’arriverais à l’idée de l’univers,
par des passerelles de sensations
qui cisaillent le ciel
des spectres arc-boutés
entre l’animal et l’esprit
vous allez par mille sillages
vers une mer inconnue
une mer inconnue

.

.

…………4

si j’avais une voix
je nommerais les possibles
et défierais le hasard
j’irais crier des énigmes
et polir les miroirs
pour voir le monde
au fond d’un lac brûlé
de face et de côté
pour répondre à l’impossible
répondre à l’impossible

.

.

…………5

lorsque tout sera dit
par des images éteintes
je chanterai contre-sirènes
sur un chemin éventré d’épaves
je suivrai du doigt
en chaque trace
un appel venu d’ailleurs
le fossé le plus creux
donne des leçons de courage
si j’avais une voix
je convoquerais un vide plus pur
avec des souffles qui montent
des souffles qui montent

.

.

…………6

si j’avais une voix
je demanderais quelle farce m’est jouée
n’est-ce pas moi le bouffon ?
qui prend  le vent à plein poumon ?
qui prend la vie au sérieux
parce qu’il aime le goût du sel ?
toutes choses sont liées
dedans comme dehors,
par l’amour et le massacre
si j’avais une voix
je dirais quel murmure
suspens les étoiles,
quel murmure tourne le sang
tourne le sang

.

.

…………7

si j’avais une voix
par delà l’étouffée
je trouverai en chaque mot
le vertige comprimé
de la mer qui va avec le soleil
et du soleil  qui va avec les cendres
de tout ce qu’il faut tuer
pour vivre, faire vivre
et connaître le monde
on le reconnaît disparaissant
sur le seuil de l’immensité
le seuil de l’immensité.

.

.

…………8

si j’avais une voix
je neutraliserais le poison mortel
que distille la parole
je débusquerais les fantômes
logés dans les coeurs
de n’être plus personne
sans toucher le sol
je trouverais une multitude
dans le  débordement
qui me conduit au-delà de moi-même
au-delà de moi-même.

.

.

Michaël La Chance

Dans « la poésie qui vient », il y a des échos de la poésie passée.  Ce texte a été lu à la 4e Nuitte [sic] de poésie du Saguenay (Québec), 30 avril 2010. L’exercice consistait à lire un choix de citations et de composer un texte en écho. Avec des citations de Samuel Beckett, Maurice Blanchot, Tchouang Tseu, Henri Michaux, Georges Bataille, Mallarmé, Eugenio Montale, François Mauriac, Martin Heidegger, R. M. Rilke, Maurice Blanchot, Kimura Kyûho, Witold Gombrowicz, Romain Gary, Prajnaparamita, Georges Bataille, André Gide, Georges Bataille,  Annie Le Brun.

« Find the Words ».

Installation, block of concrete, b/w print, crossword.

Variable dimension, 2010.

Pieces and picture by Marta Orlando.

CHOIX UNIQUE
Alvin Lucier : I’m sitting in a room (1969)

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ECOUTER

Première écoute : jeudi 19 août à 12h, 19h, et 00h, jusqu’au 26 août mêmes horaires

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ELEMENTS

Boris Achour, né à Marseille en 1966, est un artiste français.
Il est co-fondateur, en 1999, de Public, à Paris, un espace d’art contemporain géré par des artistes et curateurs indépendants. En 2002, il co-fonde Trouble, une revue d’essais critiques, avec Claire Jacquet, François Piron et Émilie Renard, qui sont rejoints, en 2005, par Guillaume Désanges.
Il enseigne à l’ENSAPC depuis janvier 2010.

Expositions personnelles récentes :
2009
Conatus : La rose est sans pourquoi, FRAC Champagne-Ardenne, Reims
Conatus : Celui dans la grotte, Galerie Georges-Philippe et Nathalie Vallois, Paris
2008
Conatus : A Forest, Montehermoso Cultural Center, Vitoria, Espagne (cat.)
Conatus : Timescape, Galerie Cesare Manzo, Rome, Italie
IIIIIIIIIIII, Galerie des Multiples, Paris (cat.)

Expositions Collectives récentes :
2010
Double Bind/Arrêtez d’essayer de me comprendre!, Villa Arson, Nice (cat.)
L’obstacle est la tautologie, Atelier de Benoît Maire, Paris (cat.)
2009
GAGARIN The Artists in their Own Words, S.M.A.K, Gent, Belgique
Les archipels réinventés, Centre Georges Pompidou, Paris (cat.)
Faux Jumeaux, S.M.A.K, Gent, Belgique (cat.)
La Force de l’Art, Grand Palais, Paris (cat.)

http://borisachour.net/

Au-delà de la réalité se trouve, pour celui qui cherche, la transréalité. Cette transcendance est le résultat d’une contraction entre le temps, la conscience et la gestalt [i].

Musée des stèles / Pontremoli / Lunigiana [ii]

« La fidélité au matériau : Chaque matériau a ses qualités propres. C’est seulement lorsque le sculpteur travaille de manière directe, quand il existe entre lui et son matériau une relation active, que ce matériau peut jouer son rôle dans la mise en forme d’une idée. »

Henry Moore.

La sculpture néolithique anthropomorphe de la Lunigiana, de la péninsule ibérique du sud de la France rassemble les premiers éléments constitutifs de notre passé artistique. Comment l’appel lumineux d’une époque ancienne peut-il resurgir comme élément interrogateur d’une époque nouvelle ? Le monde émergeant comme réceptacle d’une poésie séculaire, métaphore d’un éternel retour.

Comment rétablir  une vision juste dans un monde obsédé par l’image? Connexion, Déconnexion.

Si un jour vous avez l’occasion de visiter la région de la Lunigiana, vous devez immanquablement passer par Pontremoli. Cette petite ville se situe en Toscane, entre Parme et La Spezia. Le Musée des stèles se situe dans un des châteaux médiévaux de cette région, le château Pignaro. Bien que d’assez petite taille, le musée vaut le détour pour la valeur sculpturale des œuvres présentées. Toute la région est composée de vieux bourgs moyenâgeux. Le relief escarpé – certains sommets dépassent les deux mille mètres d’altitude – a permis à cette région boisée de contenir l’afflux touristique de la côte toute proche. La proximité des villes de Carrare et Pietrasanta, toutes deux vouées à la pierre de marbre – l’une pour son extraction, l’autre pour les expositions d’œuvres en marbre, ses fonderies d’art et ses expositions annuelles de sculpture — ce qui résume l’intérêt d’une région pour la sculpture.

La région est, depuis des lustres, un berceau naturel pour l’éclosion d’un art qui privilégie la pierre comme substrat artistique. L’Italie, en règle générale, doit une bonne partie de sa réputation artistique à l’époque romaine et à la Renaissance italienne, mais l’art étrusque n’est pas en reste. Le très beau musée de Volterra renferme des trésors, même si ceux-ci figurent dans un espace organisé de manière provinciale. Nombreux sont les visiteurs éclairés qui trouveront dans le musée de Volterra la source d’inspiration d’un des plus grands sculpteurs contemporains, Alberto Giacometti [iii]. Son inspiration est nettement puisée dans les valeurs sûres des magnifiques sculptures étrusques qui composent une partie importante de l’art toscan. Par contre, pour ce qui concerne l’art un peu plus ancien, seuls les chercheurs et spécialistes de cette région connaissent parfaitement la zone géographique où s’exprime l’esthétique remarquable des sculpteurs du néolithique. La région de la Lunigiana est montagneuse et parfaitement ciselée par les torrents des montagnes. Au cœur des forêts, châtaignes et champignons, délices des sous-bois, parfument l’automne des fameux porcini, avec lesquels les recettes culinaires locales invitent à boire le vin d’une des régions d’Italie les plus prisées dans le monde entier. Différents endroits ont été investis par les chercheurs en vue de mettre au jour les sculptures significatives utilisant plus particulièrement la forme anthropomorphe.

La sculpture moderne doit beaucoup, par exemple, à l’art des Cyclades. Des sculpteurs tels que Brancusi, Jean Arp, Henry Moore doivent une bonne part de leurs inspirations à la beauté formelle spiritualisée par la sculpture archaïque des différentes régions du bassin méditerranéen. Bien sûr, d’autres sources, telles que les arts africain et océanien, participent de la même veine d’inspiration. Les raisons ayant présidé à ces différentes rencontres sont multiples.

Tête d’une figurine féminine, culture de Kéros-Syros, Cycladique ancien II (2700–2300 av. J.-C.)

L’époque moderne a suscité un vaste mouvement libératoire de la forme et des conceptions artistiques qui jusque-là avaient un fonctionnement très codifié. Les codes ainsi que les techniques utilisées exprimaient un ensemble d’éléments deculture qui présidaient à la création comme ossature fondamentale.

Henry Moore : Bois taillé.

Les différentes manières d’appréhender les éléments constitutifs qui président à l’apparition des évènements créatifs chez les artistes sont, elles, immuables. Du moins si l’on évoque le point de départ purement pratique. La sculpture part toujours d’un même point de vue : la vitalité du premier geste du travail. Le sculpteur murit intérieurement un acte qui doit prendre forme par la décision métaphysique de féconder la matière. Il ne faut pas prendre cette proposition à la légère. Car il n’est pas si évident pour celui qui prend le temps de saisir l’importance du geste de le restituer avec la plus parfaite adéquation. Décider de l’action n’est pas forcément rencontrer l’action créatrice. L’artiste respectueux de l’héritage de tous ceux qui l’ont précédé sait que les voies déjà ouvertes ne s’atteignent pas avec une carte Michelin. Mais bien par un nouveau chemin que l’on découvre pour se construire, mais qui quelquefois nous mène à rejoindre les mêmes lieux de connaissances spirituelles.

Statue stèle féminine : Musée du Pignaro. Pontremoli.

La sculpture anthropomorphe concentre en un seul élément sculptural une vision multiculturelle. Elle apparaît à l‘artiste comme une volonté pour lui de synthèse du monde. Le sculpteur regroupe, sous une forme esthétique, l’essence même de sa volonté d’exprimer le cosmos. Si l’on considère l’œuvre de différents artistes modernes, par exemple celle de Constantin Brancusi, la synthèse formelle qu’il réalise dans ses œuvres sculpturales n’est qu’un prolongement volontaire des éléments qui constituaient déjà l’art cycladique. La simplicité est érigée en méthode créative permettant la fluidité de la pensée. Car il ne faut pas se tromper : la création, quelle qu’elle soit, se réalise toujours, pour un artiste, dans un moment simple d’action et de sensation. Toute cette démarche apparaît tel un flux ininterrompu entre la gestalt et la pensée métaphysique de l’artiste qui, en fait, restitue, en un moment de grâce, ce qu’il porte en lui. Il n’y a qu’à voir, par exemple, l’œuvre de Marino Marini, sculpteur emblématique qui perpétue, en la restituant dans notre époque moderne, une mélancolie qui prend ses racines dans l’histoire la plus ancienne de l’humanité.

Marino Marini : Cavalier. Musée Marino Marini / Pistoia.

Cette poésie simple, nous la retrouvons dans cette tête en marbre des Cyclades extrêmement célèbre parmi les amateurs de sculpture hellénistique ancienne. Ou dans les stèles des sculptures du néolithique, en Toscane et dans tout le bassin méditerranéen.

Taponecco  / Statue stèle. Musée Pignaro. Pontremoli.

L’anthropomorphisme séculaire peut aussi réapparaître sous une forme contemporaine. Je pense ici au sculpteur Antony Gormley [iv]. Sa façon particulière de faire intervenir ses œuvres dans l’espace public donne à ses sculptures une réalité actuelle tout en laissant la possibilité d’une première approche poétique de ses installations. Les artistes actuels, plus expressément Gormley, travaillent différents matériaux en leurs conférant, en plus, une esthétique à chaque fois renouvelée. Ceci induit pour les artistes contemporains actuels un dialogue très nouveau. Leurs interventions sculpturales réalisent un mixage de différents éléments culturels conducteurs. L’œuvre ainsi installée dans l’environnement urbain ou dans un milieu naturel donne autant à penser qu’à ressentir. La théâtralisation de l’art trouve actuellement un champ d’action nouveau sous la forme d’un contenu sociologique qui cohabite de facto avec l’œuvre. Les artistes, de cette façon, entrent dans une aire de débats sociopolitiques qui leur permet d’intégrer d’une manière plus participative la société actuelle.

L’effort ne date pas d’aujourd’hui. Les années septante, fortes des ouvertures réalisées les deux décennies précédentes, ont officialisé le changement opéré dans la texture profonde du substrat de l’œuvre d’art. Certaines œuvres, par exemple la photo de garde qui représente des stèles ou la tête en marbre des Cyclades, peuvent être considérées en tant que telles, indépendamment de tout contexte, et nous apparaître comme dialoguant avec l’infini. Celles-ci ne sont pas liées au départ à des lieux précis, même si on ne prend pas grand risque à imaginer ces sculptures dans une fonction totémique et installées dans la nature comme jalon servant de rappel dans une culture magique. En somme, une fonction collective des œuvres créées sous le néolithique rejoint des préoccupations qui resurgissent dans l’esprit artistique de notre époque. À la seule différence qu’à l’époque, l’homme découvrait son existence spirituelle, la peur de la mort construisait sa vie. L’époque moderne précise l’aspect psychologique de l’existence et la solitude de l’individu. L’époque contemporaine une nouvelle ère, peut être une forme de  vide mental remplacée par la pédagogie ?

Il y a bien entendu des différences objectives. Notre époque voit s’ouvrir, pour l’art, de nouvelles fonctions culturelles. De nos jours, il n’est en effet pas rare de rencontrer des installations où la sculpture participe d’une émancipation du public populaire à l’art en général. Le souhait est confus, parce qu’il est naturel pour un artiste d’estimer son œuvre comme le plus pur produit intime de son aura personnelle. Il s’agit de l’espoir de pouvoir accéder à cette ouverture d’âme que nous supposons possible en chaque esprit, même le plus rétif aux émotions poétiques les plus évidentes. C’est bien là la raison du succès de certains artistes, je pense par exemple à Bob Verschueren [v], qui manie avec brio une poétique populaire.

Bob Verschueren : Châteaux de Jehay.

La facilité d’accès à une certaine beauté ne sacrifie en rien le sérieux de l’artiste. Mais de mon point de vue, paradoxalement, le rôle joué par la fonction artistique, dans nos sociétés modernes, recule devant un rôle qu’on lui fait jouer et qui ne doit plus rien à une vision universelle de l’art. L’éloignement progressif des appuis modernistes par rapport à la cohésion naïve de l’expression artistique du néolithique ou du début de l’ère archaïque grecque, par exemple, permet de dire que l’art contemporain puise, mais ne conclut pas dans le même registre, l’union sociétale nécessaire à une vie commune de l’art en tant que production sociologiquement représentative du niveau de culture d’une société.

State stèle : Musée du Pignaro. Pontremoli.

Ne soyons pas réactionnaires dans nos approches, car l’idée simple qui consisterait à rétablir par amour du passé des pratiques séculaires ne correspond pas à une proposition alternative. En effet, la question fondamentale tient plus dans un besoin irrépressible de ralentir le temps. Car c’est bien de cela qu’il s’agit : le temps, vu comme une appropriation d’un moment spatialement investi par une gestalt de l’artiste, a tendance à s’accélérer, dans un monde où la vitesse réduit le souffle qui permet de faire apparaître, ou mieux dit, de vivre l’extraordinaire moment de fusion entre la gestalt et l’esprit de celui qui l’anime en fluide parfait. L’apport d’un sculpteur comme Antony Gormley est essentiel pour comprendre le mixage réalisé depuis les quelques décennies d’art contemporain autour de l’occupation de l’espace et son imprégnation sociologique. Qu’ajoute-t-il comme éléments différenciés par rapport à l’art anthropomorphe du néolithique ?

La vision de dialogue contemporain avec la société en général, les médias en particulier, les amateurs investisseurs de façon privilégiée, assujettis que nous sommes tous, dans notre société actuelle, à la nécessité de composer avec des individualités qui ne représentent plus grand-chose comme élément culturel fondateur d’un monde de l‘esprit. Il y a donc l’histoire, la transition moderne et l’art contemporain. La première fut le ferment de nos différentes cultures, patriarcales et matriarcales. Celles-ci ont donné des éléments positifs et négatifs. Le monde moderne, lui, a surtout apporté la sensation de construction et de déconstruction des différentes cultures. Cela a permis de recentrer l’importance de l’individu, qui découvre sa position autocentrée, de même que sa faculté de réclamer sa propre liberté, comme élément unique du cosmos. De là a découlé l’émancipation du corps de l’homme comme de

Antony Gormley. Installation à la plage. Bronze.

la femme, tout en sachant que l’on ne se débarrasse pas impunément de valeurs primaires. Last but not least, notre époque contemporaine s’imagine être une ère communicante parce qu’elle révèle la sociologie des individus à travers une mise à plat démocratique des éléments affectifs vus comme faisant corps avec l’esprit de l’art. Somme toute, cela permet de penser l’art, donc de l’empêcher d’être cet espace à la fois libre et libérateur qu’il devrait être. Au lieu de cela, l’art est devenu un espace de pédagogie. Car ne nous leurrons pas : nous sommes entrés dans une période culturelle où la pédagogie a remplacé la poésie.

Actori incumbit probatio.

C’est bien là le problème pour qui tente une critique ! Mais aussi pour celui qui la conteste !

[i] Gestalt : pour l’artiste, en l’occurrence le sculpteur, c’est l’élément d’une grande complexité qui définit un ensemble d’évènements nécessaires à l’acte authentiquement créateur. Celui-ci n’apparaît pas si aisément à qui donne une importance primordiale à la justesse du geste.

[ii] Musée des stèles / Pontremoli / Lunigiana : Les sculptures du néolithique que l’on peut découvrir au musée des stèles de Pontremoli font partie d’un patrimoine que bien des pays européens possèdent d’une manière tout aussi intéressante. Le seul fait que l’Italie soit reconnue pour bien d’autres trésors artistiques minorise l’héritage un peu plus ancien. C’est le cas pour d’autres pays également. Les stèles découvertes dans la vallée de la Lunigiana participent d’une même source néolithique de sculptures anthropomorphiques exprimant pour l’essentiel un art de la déesse terre – mère. Pour le côté masculin, on trouve essentiellement l’expression du guerrier protecteur.

[iii] Alberto Giacometti : Le musée de Volterra renferme une très belle collection d’art étrusque. Lors de la visite de ce musée, on peut découvrir plusieurs salles de petites sculptures en bronze : celles-ci représentent des hommes et femmes dont  les sculpteurs de l’époque ont allongé les membres, ce qui confère aux personnages une silhouette longiligne qui n’est pas sans rappeler les sculptures de Giacometti.

[iv] Antony Gormley : artiste faisant partie des grands Sculpteurs anglais, que l’Angleterre ne cesse de produire depuis le siècle dernier.  La fonction socio-environnementale de sa production artistique est très représentative de l’évolution du nouveau champ d’action de la sculpture contemporaine actuelle. Une théâtralisation scénographique vient ponctuer l’élément de sculpture qui, lui, demeure dans un champ d’expression traditionnel. Ce point précis concerne les sculptures figuratives produites par cet artiste, qui pour le reste de sa production va bien au-delà dans ses choix esthétiques.

[v] Bob Verschueren : Autodidacte de talent, il est, de mon point de vue, davantage scénographe d’éléments sculpturaux que sculpteur préoccupé par une certaine tradition du matériau. Le matériau éphémère a certes beaucoup d’importance, mais n’est pas l’élément essentiel de sa démarche. Je ressens ses œuvres comme des moments parfaits de montage poétisant.

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Toute l’équipe de Droit de Cités est heureuse de vous inviter au 20e Salon de la Revue, qui se tiendra du 15 au 17 octobre 2010 à l’Espace des Blancs-Manteaux.

Vous pourrez y rencontrer les membres de Droit de Cités, pour faire connaissance, boire un verre et discuter de projets à venir.

Un rendez-vous à inscrire dans vos agendas !

L’équipe de Droit de Cités

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Informations pratiques :

Le lieu :
Espace d’animation des Blancs-Manteaux,
48, rue Vieille-du-Temple, 75004 Paris.
Métro Rambuteau, Saint-Paul ou Hôtel de ville.

Les dates et horaires du salon :
vendredi 15 octobre (de 20h à 22h),
samedi 16 octobre (de 10h à 20h),
dimanche 17 octobre (de 10h00 et à 19h30)

informations complémentaires : entrevues.org

Lettera di Sibilla Aleramo a Dino Campana.

Installation: lamp, typewriter, stones, variable dimension, 2010.

picture by Marta Orlando.

-

Une histoire naturelle avec son muséum d’origine

Etablissement à but non luxuriant, orgueil de la Nation

objets tremblants remontés après mise en serre

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quelque chose se brouille, la présentatrice balbutie des excuses

un visage d’homme prend sa place on ne comprend plus

.

Comme les larves dans la texture du plafond

le seul à se dédoubler

Glissent et survivent en bandes armées

quand la conséquence du mobile se vide : une bonne action la remplace

-

-

-

-

Melencholia X

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le lit défait en priorité parce que faire le lit n’est pas la priorité

d’un piano qu’on s’accorde à seriner

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Plus tard une chanson répétitive dans le taxi en direction de l’hôtel

Avec vue sur

……….je ne me souviens pas

..

Tout ça est tellement soft : ce site érotique sur le plaisir bourgeois

Robe à lacets noirs version nippone meurtrie

J’organise une fuite, une version originale non sous-titrée avec ou sans jetons

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Avant, la voix enregistrée du monologue s’associait au funambule/performer

Maintenant les curateurs se contentent de prévenir :

- chaque fois qu’elle essaye de faire comme toi, toujours en moins bien chaque fois

qu’elle ferme les yeux, la bouche, en citant des noms connus, le cœur ne scintille pas

en pendentif

.

reste une scène gravée dans mon esprit

petit moteur silencieux de l’avaloir ou proposition forcée sur vue antérieure

.

Juillet 2010

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Sans les vapeurs d’alcool

Maintenant expressive

Je vois mademoiselle

Bouder

Cerclée, maintenue

Décompose-t-elle l’humeur en tercets

Ne pas se distraire

De l’autre côté d’ici on envie ceux du rythme.

Minute après minute aux chevilles du sens et de vos mains

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- Bonté ?  Pourriez-vous m’écrire cette page complexe ?

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Examen

Maintenant, et tout le temps

Belle, peinte crème sur blanc

Lignes à vous faire douter du déhanchement

Léger gauche droite avec la tête en entrant – maelström

Voiles réglées dans l’écho

Personne ?

Bravo. En route. Sombre et gai : c’est l’aventure.

Bicyclette, clous : grille encore

Mélodie lambeaux mélodie

Ce sont des rayons, leur son est à nous

En route. Dévers. Gaieté.

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- vous ! une partie ?

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Plissons les oreilles les enfants rient à chaque fois

Repeindre et rire encore,

Persée saisi dans sa chute : ça vient,

Nous irons là.

J’entends guerroyer, c’est

autour n’assourdissant rien : compression secours

.

- in good time .

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Seconde peau marbre supplémentaire d’amour

Back to those whispering bushes, friend, back

Reprise travail avec vue

élégance  outil

nécéssaire

Travailler debout, mains debout  le reste

Plus que voir, y travailler :

Effraction, trois fois, pieds, feuilles bruissantes et fatigue,

Fuite intelligente juste à temps victoire

.

Sûre, fière, feu et fer d’une seule  main – any pretty trees around here ?

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Until a gentler bird

through  brassy wind lifts

the  deep to its nest.

Effort –   briller, alléger  – Essor

Sortie toujours pas de campagne

: et si le monde is brittle and the world

sa campagne (verdure, pas russie)

est friable

.

- le goût du délit,  si la flèche s’ôte ?

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des battements.

pour personne. enfin .

dans l’air.

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Une après-midi et une petite fille

Tu t’éveilles les pommettes brûlantes,
le visage crispé par le mécontentement du réveil.
Un chagrin de trois ans :
Pressentiment des chagrins que t’attendent.
Qu’est-ce qui aurait pu te consoler?
Je continue à taper d’une main,
te caressant de l’autre.
Tu ne penses pas à moi -
Peut-être à un bonbon ou à un lion,
peut-être à un train.
Je ne pense pas à toi non plus -
mais à un janvier sombre, froid,
qui s’effondrerait entre moi et l’écran
si tu n’avais pas forcé ton chemin jusqu’ici .
Maintenant c’est l’impatience qui te saisit
et me saisit moi aussi:
Tu m’empêches d’écrire le poème sur toi.

.
.

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RÉVEIL

Le vil cri strident des colombes a déchiqueté mon sommeil
Le rêve-aquarium se brisa
Des poissons éblouissants tressaillirent dans les éclats
et moururent
Reculant devant un autre jour
Pas assez bouleversant pas assez tourmentant
Pas assez dur pas assez doux
terne, oppressant
Tel une plume de colombe.

.

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LE CANARI
(Décoration intérieure)

Nous déménagerons le canari de la cuisine à la salle de bains
Nous déménagerons l’ordinateur de la terrasse à la cuisine
Le fils et sa chambre nous les déménageront à la terrasse
Nous pousserons notre lit dans le coin de sa chambre
Nous installerons la fille dans l’espace qui reste
Nous prendrons un autre travail
Nous prendrons un autre emprunt
Nous dormirons un peu moins
Nous demanderons un ultime délai
Nous effacerons de nos cœurs
Le souvenir tant aimé
De la voiture volée
Du porte-monnaie perdu
De la fenêtre brisée
Et si c’est trop exigu nous pousserons
Et si c’est amer nous sucrerons
Et si ça menace de craquer
Nous le prendrons dans nos bras et nous l’enserrerons.

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Tendres mâchoires

Tu m’aurais  dévorée
certainement
ne m’avais-tu pas défiée pour me dénuder
tendres mâchoires
si j’avais laissé seulement la musique
si je n’avais pas écouté les paroles
je t’aurais eu
insatiablement

C’est le crépuscule de l’ardeur
recueillant  dans les coins
celui-là seul qui y rampe à merveille
la possèdera
c’est  comme ça, mon cher,
et celui qui persiste, droit, au milieu,
gelé
disons comme un violoncelle
enveloppé dans sa housse
l’abritant contre la poussière et le remords
entendra toujours
la clameur atroce
du temps

..

Nuit

Le ronronnement d’une machine bienveillante.
Nos vêtements, notre vaisselle ou nos mots roulent dedans.

L’enfant légère sera lourde de sommeil
portée d’un lit  à un autre.
Un livre sera retiré.de l’emprise de sa main

A ce moment mon corps se divise en ennemis sans nombre
Aux yeux du chat.
Si je gronde, il attaque
Si je ne gronde pas, il attaque.

Encore un homme a été abattu aujourd’hui avant d’arriver chez-lui.
Les plantes flétrissent leurs feuilles résignées ou à regret:

«A partir de maintenant vous êtes tout seuls»

.

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Je me souviens d’Ettie Hillesum

Murmura-t-elle encore
‘Pourquoi anticiper les ennuis’
quand elle fût transportée de Westerbroek
à Auschwitz dans le wagon numéro 12,
‘Elles auraient dû être exterminées comme des puces
ces mesquines peurs de l’avenir’
comme son avenir se ruait vers elle
pour l’exterminer?
Peut-être devrais-je attendre, me retirer
ou tout au moins réciter
‘Pourquoi anticiper la joie’
comme je passe vite le long des carrés jaunes de la vie
qui autrefois furent scellés et éloignés
et ce soir ouverts vers moi
pour me laisser à ma guise entrer ou sortir
pendant qu’un bête espoir de bonheur
se balance comme une jarre trop grosse
sur ma tête

.

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La cible

Ils fermaient leur œil non viseur
et alignaient la cible
et choisissaient un point précis
et ajustaient le tranchant de la lame
au cran de mire arrière
avec tous les viseurs droits
et laissant un fil blanc
ils tiraient.
Mais rataient.
Ils sont arrivés à tuer Muhamad El-Hayk, 24 ans,
et  à blesser sévèrement son père Abdalla, 64 ans,
tout ‘selon les besoins et en accord avec les règlements’,
mais ils manquèrent Maisun El-Hayk,
la blessant légèrement
en dépit de son énorme ventre
pourtant une cible parfaite
(mais ne l’ont-ils pas déshabillée devant la barricade, avant,
pour s’assurer que son ventre était un vrai ventre
et  douleur de l’enfantement – la douleur de l’enfantement
avant qu’ils ne s’en aperçoivent pour passer
aux ‘procédures valables dans les cas d’arrestation suspecte ’?)
et ils ont aussi raté la fille fœtus
et son envoi au paradis
avant qu’elle ne vienne au monde
- ils ont dû oublier ce fil blanc –
mais ils ont réussi à coudre indissociablement
le jour de sa naissance et le jour de l’enterrement de son père
et  à renforcer la promesse
‘désormais tu enfanteras dans la douleur’
- il n’y eut pas de douleur plus grande -
comme le tir cessa
et que Maisun appela Muhamad
et que la terreur ou la douleur atroce
tordit sa voix
(‘Respire doucement et profondément,
trouve la position la plus confortable,
pense à quelque chose de joli et d’agréable,
demande à ton compagnon de baisser la lumière,
de faire jouer ta musique préférée,
de masser doucement le bas de ton dos’)
et lui, a cessé soudainement de répondre,
parce que si vous n’avez pas vu une photo de Maisun,
ses mains frémir sur sa fille,
rose, calme, innocente
comme le sont les nouveaux-nés
- cependant, elle avait de la chance
de lui avoir donné naissance sur un lit d’hôpital
plutôt que d’avoir accouché comme ses sœurs le faisaient avant
comme un animal devant les soldats
et d’avoir alors  titubé pendant dix kilomètres,
marchant et saignant,
portant son enfant mort comme une offrande -
si vous n’avez pas ouvert un œil non viseur
pour regarder le visage de Maisun El-hayk,
vous n’avez jamais vu
l’enfantement dans les douleurs.

Traduit de l’hébreu par  Denise Boucher, Montréal,  juillet 2005

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Discret

Rien de plus discret
que les coups infligés à d’autres;
rien ne menace moins
la paix d’une âme repue.
La défaite dans leurs yeux est muette,
leurs bras
pendent immobiles.

Quel agréable silence

excepté un son grêle et perçant,
qui dérange surtout le matin,
mais se laisse facilement étouffer
par le bruissement apaisant des pages des journaux.

Avant d’être enterrés dans les ruines,
ils disparaîtront dans le supplément spectacles,
la tasse de café pleine à demie,
la porte qui claque

dans notre foyer
inébranlable.

.

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Arraché

A la nuit il vient vers moi,
le garçon de l’autobus calciné.
arraché, il m’est arraché,
comme lui sont arrachées ses mains et ses jambes,
et je suis sa mère.
Un mot bref
mère,
peut-être arrêté dans sa bouche
quand le feu l’avala.
Toute la nuit j’essaie de le ramener
à son enfance qui trouvait
consolation dans mes baisers
de tous ses bleus, de toutes ses meurtrissures.
Au matin l’oiseau radio
vole d’une voiture à ma fenêtre
criant vengeance :
ils ont tiré ou pas,
un obus ou non,
sur la cuisine ou sur la chambre à coucher,
troisième génération ou quatrième,
deux enfants (enfin qu’est-ce qu’ils faisaient là-bas)
ou juste une femme enceinte,
un vieil homme sourd ou un conquérant aveugle -
lève-toi, passe donc
de cauchemar en cauchemar.

.

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Grâce

Tu n’apaiseras pas l’humiliation du pauvre affamé
et tu n’éteindras pas la soif brûlante de revanche
ni ne protégeras de ton corps
la maison qu’on démolit
et le landau de la petite fille montant au ciel en tempête
tu ne le saisiras ni ne le reposeras doucement à terre –
tu n’extirperas pas le règne du Malin.

Retourne donc chez toi

va vers ton compagnon, ton unique,
celui que tu aimes, *
vers la supplique jaune de ses yeux fendus
et enfouis ton visage dans sa fourrure.

Une caresse
au chat unique
au monde.

* Cf. Genèse 22, 2 : « Ton fils, ton fils unique, celui que tu aimes – Isaac ».

..

Au temps du choléra

Nous sommes face à face,
dos tourné aux malheurs du monde.
Derrière nos yeux et nos rideaux clos
d’un coup la vague de chaleur
et la guerre déferlent.
C’est la chaleur qui s’apaisera en premier,
un vent léger
ne ramènera pas
les adolescents abattus,
ni ne rafraîchira
le courroux des vivants.
Même s’il tarde,
le feu viendra,
des torrents d’eau ne sauraient éteindre, etc. *
Nos mains, elles aussi,
n’atteignent que nos corps :
nous sommes une petite foule
poussée à mordre, à agripper,
à nous barricader au lit
alors que dans l’ozone sur nos têtes
un sourire moqueur s’élargit

*Cantiques des cantiques 8, 7 : « Des torrents d’eau ne sauraient éteindre l’amour, des fleuves ne sauraient le noyer. »

Traduit de l’hébreu par Colette Salem, Jérusalem, 2005

..

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Croire que nous deviendrons amour
c’est croire qu’un mouchoir se transforme en lapin.
Ainsi, je croirai en ton corps.
Pourquoi ta peau est-elle si douce, mon amour ?

Pourquoi tes cheveux sont-ils si longs et lointains?
Plus forte que ma faim de toi est ma passion
d’être toi : trancher le monde
d’une lame de beauté.

Tous les instruments d’orientation entre nous – le téléphone,
l’ordinateur, la voiture – s’effondrent, l’un après l’autre.
Les lampes éclatent.
Ce n’est pas l’obscurité que nous convoitions.

Trois jours ont passé
et ton visage est déjà fictif,
il s’efface comme l’encre
sur une vieille lettre de non-amour.

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Rengaine

Je n’ai pas cherché
la maison de mon enfance à Buenos Aires –
Pourquoi me perdre dans les rues qui ont déjà changé de nom,
déranger un couple de vieillards ou un adolescent somnolant
pour jeter un coup d’œil sans envie dans les chambres obscures
qui autrefois, étaient déjà pour moi des alcôves
et dont, de toute façon, je ne me souviens pas –
Non, je renonce à
la grâce illusoire de la nostalgie
à laquelle tant de monde s’adonne, surtout,
me semble-t-il, les animateurs de radio, et surtout
les veillées de fête quand ils ressortent soudain la vieille rengaine
d’un chanteur qui, depuis longtemps,
est parti au Canada ou s’est reconverti à l’immobilier.
Et à ma honte, je me rends compte
que je n’ai oublié aucun des mots
que je chantais dans mon ardeur adolescente,
sans comprendre la débauche qui ressortait de chaque ligne
et je frissonne en entendant la voix limpide
qui s’unit maintenant au chant
et ce n’est pas celle des fantômes de mon enfance,
car c’est la voix de ma petite fille.

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Soirée ordinaire

Nos repas du soir sont légers et
pris de bonne heure.
Aujourd’hui, laitue rouge et roquette à la vinaigrette,
asperges à la moutarde, poires brunes
et un morceau de brie. Peut-être un Merlot de la cave.
Tu laveras, j’essuierai, on éteindra tout
sauf la petite lumière à l’entrée.
Je te passerai la veste de velours côtelé,
tu poseras le foulard de lin sur mon épaule.
L’automne est doux cette année, mais un vent froid
monte de la rivière le soir.
L’obscurité est fraiche et parfumée
sous les deux citronniers du jardin
mais dans la rue, la lumière est bleue et vive
et la nuit ne tombera pas avant dix heures.
Sacha la chatte sautera sur le muret
pour une dernière caresse. Pascal nous devancera en courant,
boitant comme une ombre bouclée
jusqu’à l’avenue des marronniers, limite de sa bravoure
où il nous quittera en aboyant.
La mousse brille d’un vert singulier
sur le vieux pont au bout de l’avenue,
nos pieds accoutumés aux pierres grises de la place,
la table orientée vers le scintillement des
réverbères éclairant déjà la muraille et les tourelles.
Une tisane à la verveine pour moi, un petit verre d’anisette
pour toi et pour Georges, le plaisir du silence à trois.
Avant de revenir au comptoir
il laissera sur la table, comme en cachette,
les deux petits péchés qui ne passeront pas
le seuil de notre porte : une cigarette pour nous deux,
tirée de la poche de son tablier immaculé,
et le journal du soir. A la page du milieu
encore une chronique de l’atrocité du monde.
On oscillera tristement de la tête, stupéfiés par la folie de vengeance,
par la fureur de destruction au Proche-Orient.
Il arrive qu’une photo me donne des frissons.
Tu fermeras le journal, me caresseras la main
et me rappelleras : loin. Loin.
Demain c’est dimanche, les roses
ont poussé, sauvages, il faut les tailler, puis le marché de midi,
des œufs brunâtres, des pommes,
et n’oublions pas les glaïeuls et le savon à la lavande.
Sur le chemin du retour, le bleu tourne au violet.
Les deux livres patientent au chevet du lit,
et jusqu’à demain, patienteront sur la terrasse, le sécateur,
tes gants en plastique jaune, les miens bleu ciel,
le chapeau en paille, déchiré, fidèle.

Traduit de l’hébreu par Dr. Isabelle Dotan

Publié in : Chacune a un nom, Femmes poètes et artistes d’Israël,
Anthologie établie par Ester Orner, Paris: Editions    Caractères, March 2008.

Israélienne, Tal Nitzán  est poète et traductrice de l’espagnol et de l’anglais vers l’hébreu.
Elle a remporté en 1998 le prix des femmes écrivains, en 2001  le prix du ministre de la Culture attribué aux poètes débutants, et en 2009 le prix du premier ministre pour écrivains. Son livre “Domestica” (2002) a reçu le prix du ministre de la Culture attribué à un premier recueil de poésie. Son second ouvrage, “Un soir ordinaire” (2006) a reçu le prix de l’association des éditeurs , “Café Soleil Bleu” a été publié en 2007. “La première qui oublie” (2009) a reçu le Prix de la Société des artistes et écrivains récompensant une œuvre poétique remise anonymement.
Ses poèmes ont été traduits en anglais, en français, en espagnol, en arabe, en portugais, en japonais, en allemand, en lituanien, en letton,  etc..
Elle est également la rédactrice de l’anthologie “D’un burin de fer” (2005), incluant 99 poèmes israéliens contre l’occupation Israélienne. Ses traductions ont obtenu plusieurs prix, dont, en 1995 et 2005, le prix de la création attribué à des traducteurs par le ministre de la Culture. La  médaille du président chilien lui a été attribuée en 2004 pour ses traductions de la poésie de Pablo Neruda.

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Poème préliminaire

Ce poème est autonome
et auto-suffisant.
Il ne nécessite ni commentaire critique
ni explication quelconque
pour véhiculer son sens
qui est évident.

Ne dépassant pas une page,
il convient à la publication en revue
comme en anthologie.

Il peut se lire d’une seule traite,
et ne mettra pas à l’épreuve le lecteur ou l’auditeur
car il n’a besoin ni ne bénéficie
d’une réflexion post-lecture excessive.

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Poème court

Ce poème
est particulièrement concis.

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Poème obscur

Le vrai sens de ce poème
est difficile à déterminer.

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Poème écrit par temps pluvieux

Pendant que j’écris ces vers
il pleut.

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Poème concentré

Ce que d’autres ont mis
des pages et des pages à dire,
moi j’ai pu le communiquer
dans les quelques vers concis
de ce poème.

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Poème auto-référentiel

Ce poème se réfère à lui-même
et à rien d’autre.

Ce serait une exagération
que de prétendre qu’il s’engage auprès du monde
autrement qu’en poème,
c’est-à-dire en tant qu’un objet à un autre
(ou d’autres).

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Poème à base de comparaison

Ce poème
n’est pas différent d’un petit animal
qui vit, imperceptiblement,
à la périphérie du monde humain,
se cachant dans les buissons,
glissant par les hautes herbes,
ou nageant silencieusement
dans une eau si trouble
que jamais personne ne le verra.

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Poème monostiche

Le voici.

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Poème monostiche (variante)

Encore un.

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Poème avec rime

Tout le monde sait
que le poème ne rime
plus.

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Poème sur la mort de l’auteur

Ce poème a été écrit
antérieurement à la mort de l’auteur,
évidemment.

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Poème destiné à être lu

Ce poème
est destiné à être lu,
ou silencieusement ou à voix haute,
à soi-même ou à d’autres,
aussi fréquemment ou rarement
que l’on voudrait.

Vu ainsi,
il n’est pas différent
d’aucun autre poème.

Vu autrement,
il l’est.

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Poème destiné à être traduit

Je souhaite vivement
que ce poème soit traduit.

Afin d’encourager les traducteurs
je l’ai fait court et direct,
évitant les mots difficiles et rares,
les complexités syntaxiques,
et des structures formelles compliquées
qui seraient difficiles à traduire
ou rebutantes pour des lecteurs éventuels.
J’ai aussi refusé d’aborder des sujets
qui seraient inconnus ou incompréhensibles
dans des pays et des cultures
autres que les miens.

Pour encourager les rédacteurs et les éditeurs étrangers,
par le présent document je déclare
que vous pouvez utiliser ce poème gratuitement
dans toutes vos publications,
et vous accorde mon autorisation
de le réimprimer
autant que vous voudrez.

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Poème en langue étrangère

En ce moment même,
quelque part dans le monde,
un poète persiste à écrire
un poème en langue étrangère.

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Poème sans idée aucune

Pour séduisant qu’en soit l’idée,
il est tout bonnement impossible
d’écrire un poème sans idée
aucune.

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Poème conceptuel

Sur le plan esthétique,
ceci n’est pas un poème conceptuel.

Sur le plan linguistique,
c’en est un.

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Poème en prose

On ne sait pas au juste ce qui différencie un poème en prose de tout autre texte en prose de longueur similaire. Ainsi ne peut-on jamais être certain que ce qu’on lit soit en fait un poème.

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Poème-palindrome

Un poème-palindrome
se lit de la même manière
du début à la fin
que de la fin au début.

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Poème expérimental

Je suppose que même ceci
pourrait passer
pour un poème expérimental.

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Poème elliptique

Ce poème
[…]
.

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Poème d’après Josef Sudek

Quand j’ai commencé à écrire de la poésie
je l’ai considérée un art ;

plus tard dans la vie
j’ai commencé à rejeter
cette idée.

Et aujourd’hui
je m’en moque.

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Poème engagé

Je n’en avais jamais écrit
avant celui-ci.

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Poème élitiste

Le changement paradigmatique
implicite dans le titre de ce poème
échappera forcément à l’homme du commun.

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Poème populiste

Je n’étais pas capable
d’en écrire un.

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Poème anti-intellectuel

Ce poème est contre l’intellectualisme
dans toutes ses formes.
Il rejette les résultats
de l’analyse et du raisonnement abstraits
qui contredisent souvent les simples vérités
crues depuis toujours par la plupart.
Il se méfie profondément
de toute personne ou chose
qui ne soit immédiatement et manifestement
compréhensible,
et reste sur ses gardes quant aux explications,
élucidations, et démonstrations
de toute espèce.
Il préfère la scolarisation à domicile à l’éducation,
la foi aux connaissances,
l’opinion à l’évidence,
le divertissement à l’information,
l’acte à la réflexion,
les cowboys aux Indiens,
Oprah à l’opéra,
le ketchup au kimchi,
et nous à eux.
Dans son égotisme insouciant
et son assurance sans fondement,
il s’oppose viscéralement à tout ce qui
n’est pas aussi ouvertement évident
que ce poème.

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Poème anti-autoritaire

Vous êtes libre de penser ce que vous voudrez
de ce poème,
et d’en dire tout ce que vous voudrez
à qui que ce soit à tout moment.
Vous pouvez également écrire des poèmes
contre ce poème,
et le condamner, ainsi que son auteur,
dans des termes aussi virulents et injurieux
que vous le voudrez.

Si vous le lisez,
vous pouvez déchirer le papier sur lequel il est imprimé
le brûler ou le détruire autrement
en toute impunité.
Vous pouvez également n’en tenir aucun compte
sans craindre de représailles.

Si, par contre,
vous avez continué à lire ce poème
ou si vous l’entendez lire,
il n’y a malheureusement rien
que vous puissiez y faire
à ce moment-là.

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Poème post-consommateur

Ce poème est composé
de langage à 100% post-consommateur,
un matériau qui depuis longtemps
a fini son cycle de vie
de produit de consommation
et dont on peut se débarrasser
comme déchet non-physique.
Étant immatériel,
ce matériau ne saurait respecter davantage
l’environnement ;
c’est donc un article de consommation
que vous pouvez consommer sans remords :
quelque soit le poème que vous lisez,
vous pouvez être certain de lire
un produit fait de matériaux recyclés
ayant la plus haute proportion
de contenu post-consommateur recyclé.

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Poème final

Tous ces poèmes,
bien qu’indépendants les uns des autres
et donc autonomes et auto-suffisants,
pourraient néanmoins former
une série.

Vus ainsi,
ils retiennent une certaine autonomie
tout en promettant une expérience
« supérieure à la somme de ses parties »
quand on les considère
comme un groupe.

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Traduits  de l’anglais par l’auteur

FICTION D’OUVERTURE

commencer du dedans. de l’intérieur d’où les choses commencent. là où elles finissent leur ellipse vertigineuse. l’intérieur c’est la fin du départ. c’est le début du retour. s’en aller comme celui qui revient. revenir comme celui qui part. la fiction voyage.

être près de sa propre chose n’est pas loin de l’égarement. regardez les mains froides de l’adolescent transpirant sans savoir tourner les pages d’un livre.

l’intérieur c’est le lieu de l’égarement. là où on ne reste pas. de quelle sorte est un lieu où on ne reste pas? quand on arrive à la limite. la limite est intérieure.

de l’intérieur on part. comme des petits villages you know you have to leave. on ne reste pas. à l’intérieur on arrive.de l’intérieur on part. là où on arrive à l’intérieur on ne reste pas. du sable de la chèvre des cris. mais on ne reste pas.

l’intérieur se trahit soi-même il a lieu. il n’a lieu que quand il se trahit. l’extérieur des choses c’est quand l’intérieur se trahit. et donc il n’y a pas d’extérieur pur de la poésie pure. ce qui ne se trahit pas.

il n’y a pas de silence qui soi-même ne se trahisse pas.

à l’intérieur les choses résonnent creuses. rien à voir. ici on n’entend que la chose creuse sonner. un bateau plein de rouille résonne rendu par le fleuve sous le mûrier.

la fiction origine. la fiction doit d’être cultivée mémoire sculptée mensonge tenu. avec piété. vieille histoire leurre tiède de la littérature.

la fiction intérieure est bien réelle. c’est la terre. c’est un sol où on peut tomber. avoir où tomber mort c’est une raison pour partir.

intérieur. si je dois partir il vaut mieux que ce soit pour ne pas te laisser. ici tout commence comme une forme ne pas se laisser tomber. celui qui n’est jamais tombé d’un arbre a-t-il besoin d’être assuré? celui qui s’est déjà jeté du haut d’un arbre connaît-il la douleur de la chute?

(silence) le silence dit

tu ne te plains pas ne demande pas n’accepte pas ne fais pas de pas en arrière. l’intérieur se clôt il se met à disposition. carrapicho ta rugueuse miséricorde.

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BLEU EN ENTIER

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pendant qu’ apollo 12 prend des photos de la terre bleue en entier. le miel

commence à durcir dans une bouteille d’eau-de-vie) en l’an 2000

j’aurais 36 ans. je saurais fondre le miel fabriquer des syntaxes mesurer

les sphères du globe terrestre. comme un anti-télémaque sur la plage

serrant dans ses bras le père retrouvé avec ses mots ailés. des moralités

de science pataphysique des péripèces picares pour un nouveau millénaire

tardif. père tu es mon satellite qui tourne (je vais te donner une tombe

et pour te donner une tombe je vais te conduire par le bras à l’espace.

comme un astronaute. je vais te laisser t’éloigner je te verrai

prendre distance. tes yeux rougis par ce qui aurait pu avoir lieu.

prendre distance dans le vide à l’infini. et à mon dos le globe

terrestre mesurable et tragique la terre. bleue en entier

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LA JOIE DE PARTIR

………………………………Ma uno solo una mattina senza dire niente

………………………………a nessuno partì da vero. I Vitelloni (Fellini)

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uno solo

en effet l’un et seul.

cela a été la

condition de partir

la seule.

de sauver ou de se sauver

de faire face avec le fait

de devenir le narrateur.

d’avoir la voix

et de donner la voix

à ceux qui ont voulu

partir

mais qui dans le silence

sont restés.

partir c’est un art

de fait et de solitude.

sauver à soi-même

vouloir partager l’art

de la voix.

vivre

sans silence sans même

une vie

parmi mille ou plus.

beaucoup

plus

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Traduction de l’auteur avec la collaboration de Raymond Bozier.

« Esistono celebri corrispondenze epistolari fra scrittori che testimoniano il senso autentico e profondo dei loro incontri, dei loro dialoghi, di cui la scrittura sarebbe il prolungamento. E questi scambi di lettere sembrano ricevere interamente i toni di luce da un ascolto raccolto e silenzioso che è la promessa, la fonte segreta e l’essenza di ogni forma del corrispondere. »

Nella verità del proprio essere, Adriano Marchietti.

Questo workshop è sostanzialmente una proposta concettuale-visiva di rilettura di celebri carteggi di personaggi dell’arte, della letteratura e della poesia italiani ed europei, opere di carattere intimista, che svelano e rivelano i rapporti personali che intercorrono tra di loro.

I lavori, che siano fotografie, piccole installazioni, disegni, annotazioni tentano di rappresentare in forma concettuale quelli che sono i pensieri ed i sentimenti più terreni dei suddetti personaggi. si propongono gli scambi epistolari tra Viollet Leduc e Simone de Beauvoir, tra la Beauvoir e Sartre, tra Antonin Artaud e Genica Athanasiou, tra Dino Campana e Sibilla Aleramo, Marcel Proust e Andrè Gide,  Martin Heidegger e Hannah Arendt, e altri ancora, al fine di tracciare una mappa visiva di quelle che sono le pulsioni intime di tali intellettuali.

Text and installation by Marta Orlando.

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électricité [

"Guernica" (détail), Pablo Picasso, 1937

] nucléaire

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# Laurent Chambert

désert [..] carte

Télécharger le communiqué de presse (PDF)

Télécharger la présentation détaillée de la revue (PDF)

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Droit de Cités vise à soutenir la progression de projets artistiques, scientifiques et journalistiques.

Dans cette perspective, la revue se définit comme relais, médiatisant des pratiques : elle leur fournit une plate-forme éditoriale souple et adaptée à leur démarche.

Droit de Cités fonctionne aussi comme support complémentaire, dans la mesure où certaines de ses activités se poursuivent hors ligne, par exemple par des expositions, des rendez-vous, des séminaires.

La revue se construit sur la base de contributions. En ce sens, elle ne se définit pas par un thème, mais par sa structure évolutive, autant par la composition de ses participants que par son contenu.

Droit de Cités s’adresse au citoyen, lui proposant des contenus caractérisés par une haute valeur esthétique, scientifique et cognitive.

Dans cette perspective, Droit de Cités, c’est…

…des Ateliers (radio, vidéo, photo, écrit…)

Chateaubriand et moi Sylphide réalisée par Antonin-Tri Hoang et Elena Andreyev

La poésie qui vient par Philippe Beck

Radio Thésards par David Christoffel

T256 par Laurent Chambert

webSYNradio par Dominique Balaÿ

Le triangle de Rousseau par Dominique Pagani, etc

…des Dossiers

Le risque esthétique dirigé par Isabelle Barbéris

Qu’est-ce que la technocratie ? dirigé par David Christoffel

Ecologie / écologisme dirigé par Samuel Zarka

L’oreille dirigé par David Christoffel et Elena Andreyev (à venir), etc

…des Chroniques

Sur l’art par Dario Caterina

Chroniques saturniennes par Aymeric Monville

Critique de la faculté de goûter, Base de données pour une esthétique du goût par Caroline Champion (à venir), etc

…des Rendez-vous

webSYNradio par Dominique Balaÿ

Critique de la faculté de goûter, Introduction à une esthétique du goût par Caroline Champion

Mode production et rapports de production, Introduction à la philosophie de Michel Clouscard par Samuel Zarka, etc

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Droit de Cités c’est aussi, depuis sa création en octobre 2009

90 contributeurs, 254 articles, 45 000 visites uniques, soit une moyenne

de 5 000 visites par mois (données octobre 2009 – juillet 2010)

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Direction éditoriale : Samuel Zarka

Comité éditorial : Elena Andreyev, Dominique Balaÿ, Isabelle Barbéris, Philippe Beck, Guillaume Bergon, Dario Caterina, Laurent Chambert, Caroline Champion, David Christoffel, François Frimat, Norbert Godon, Antonin-Tri Hoang, Günter Krause, Aymeric Monville, Marta Orlando, Dominique Pagani, Annabela Tournon.

Contact Revue Droit de Cités – Mél : droitdecites@droitdecites.org – Adresse postale : 40 rue de Provence 75009 Paris.

Samuel Zarka, directeur de publication – samuel.zarka@droitdecites.org

© Copyright, Droit de Cités et les auteurs.

Encore aéroplanes, p217

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désert [

"Melencolia", Albrecht Dürer , 1514

] carte

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60 secondes

# Laurent Chambert

barrage [..] transit

Sarkozy a déclaré avec cynisme que le football pouvait être un remède à la crise. Déclaration qui concorde avec sa volonté d’instaurer le modèle allemand à l’école (étude le matin, sport l’après-midi) alors qu’outre-Rhin l’on prend conscience de la faillite du procédé. Le sport avait été inventé pour que les hommes ne se fissent plus la guerre. Aujourd’hui, il sert à ce qu’ils ne mènent pas la lutte des classes. Il est le panem et circenses caractéristique des pays du Tiers-monde ou comme le nôtre en voie de tiers-mondisation.

Il est bien sûr évident que ce n’est pas l’essence du football qui est en cause mais la manière dont il se présente dans les rapports sociaux. Le monde du football professionnel est devenu un symbole parfait de l’aliénation propre au mode de production actuel : des milliardaires blasés  adulés par des masses hagardes. On touche aux limites de l’absurde : à l’instar de ces travailleurs qui s’abîment les yeux avec des produits chimiques pour que les jeans puissent avoir le côté usé à la mode.

Il n’y a pas à transiger contre cette manière de dégrader le sport : il faut décréter le boycott complet. Soit dit en passant, il était d’ailleurs fort regrettable que les pays socialistes se soient livrés à la mascarade des jeux olympiques.

Néanmoins, au lieu de remettre en cause l’environnement socio-économique du football, de bonnes âmes prétendent avoir la solution miracle : il suffirait de revenir à l’amateurisme, comme c’était le cas du rugby il y a peu. Comme toujours la solution aux problèmes ne peut être trouvée que dans le passé. Mais que je sache, ce ne seront pas les amateurs qui vont faire progresser la physique. Pourquoi interdirait-on au football d’accéder à l’excellence et au dépassement de soi ? Le professionnalisme n’est pas en question ; c’est la manière dont il s’organise qui pose problème. C’est précisément en payant raisonnablement les joueurs qu’on les fera retourner à plus de professionnalisme et en arrêtant le battage médiatique que l’on pourra retrouver des équipes dignes de ce nom.

L’appel du 17 juin

En ces jours anniversaires, on nous parle à juste titre de l’appel du 18 juin. Mais au fait, connaissez-vous l’appel lancé un jour plus tôt par Charles Tillon, qui allait devenir le fondateur et commandant en chef des FTP ? :

« Les gouvernements bourgeois ont livré à Hitler et à Mussolini : l’Espagne, l’Autriche,

l’Albanie et la Tchécoslovaquie… Et maintenant, ils livrent la France.

Ils ont tout trahi.

Après avoir livré les armées du Nord et de l’Est, après avoir livré Paris, ses usines, ses

ouvriers, ils jugent pouvoir, avec le concours de Hitler, livrer le pays entier au fascisme.

Mais le peuple français ne veut pas de la misère de l’esclavage du fascisme.

Pas plus qu’il n’a voulu de la guerre des capitalistes.

Il est le nombre : uni, il sera la force.

Pour l’arrestation immédiate des traîtres

Pour un gouvernement populaire s’appuyant sur les masses, libérant les travailleurs,

établissant la légalité du parti communiste, luttant contre le fascisme hitlérien et les 200

familles, s’entendant avec l’URSS pour une paix équitable, luttant pour l’indépendance

nationale et prenant des mesures contre les organisations fascistes.

Peuple des usines, des champs, des magasins, des bureaux, commerçants, artisans et

intellectuels, soldats, marins, aviateurs encore sous les armes, UNISSEZ VOUS DANS

L’ACTION ! »

Concludo questo workshop senza un ulteriore testo, senza una didascalia, senza voler aggiungere niente, se non una citazione di Kobo Abe del 1967:

« la città: un infinito limitato, un labirinto dove non ci si perde mai. »

Picture by Marta Orlando.

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…………..I

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À regarder une herbe

Dans la cause de l’herbe on s’arrête

Où se regarde la distance courue

La tête tourne

Et l’herbe s’opacifie

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………………II

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Roule la route de toi à toi

Roule la route de moi à moi

Dans une apparence obscure elle roule

…………………………………………………………soudain

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Sur ta route rit la fosse en moi

Et la route

Tombe

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Tombe sur le rire de la fosse la route

Autre chose de toi tombe avec moi

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…………………III

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Libère ton souffle et montre- moi

Ma route passe par ton soupir

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Je fais mon corps léger et m’envole

Sur les routes que toi tu me fais

Ce toi né de ton souffle chemine avec moi

…………………………………………………………...Moi le fétu

Fétu, ton aile perdue, qui bat en moi

Souffle sur la route du devant

………………………………………..Homme !

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………………… IV

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Par quel flanc l’étirement dessine-t-il la plaine

Pour que l’à côté de toi dépasse le désir ?

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Quand tes yeux firent de ma paume

Plateau de ta monnaie

Le geste généreux transmua

La taille de la lune

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…………….. V

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Du rythme

Mes tempes sont rouges

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Quand au couchant le vent

Frappe sur ma tempe les blessures de l’horizon

Il rougit

De mon toujours le toujours du monde

Et ce toujours de la tempe du monde

Rouge rythmé de mes toujours

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………… VI

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Qui est-ce

Brule dans la roue

Voit la face de la roue

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Quand a brisé les voix la crénelure

Quand la crénelure s’est bleuie

Qui est-ce brule bleu

Roule dans la roue

Et la roue l’ignore

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………….VII

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Toute la route

Assaut de longueur

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Les étriers se ruent sur la citadelle

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Toute la tour

Gorge de route

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La bête s’interroge

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………. VIII

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El

En quel coin de l’horizon va-t-el s’enfouir

Quand el se blesse

S’enfouit tel l’horizon ?

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El

Où dans la blessure de l’horizon

- Tel l’horizon qui traine sa grande blessure

En un coin

S’enfuit dans la blessure –

Dort-t-el avec sa blessure enfouie ?

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…………. IX

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Une empreinte pour ton pas

C’est ta genèse

Ton empreinte ta genèse

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Ta genèse dans tes temps n’est point façonnée

Et toi qui prélèves un autre toi

En ces temps non advenus

Sure l’empreinte laissée tu poses un toi autre

Sur la route

…………………………..Pose – le !

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………….. X

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La ruine sur le doigt

Enroule le secret

Et sans cesse dans d’anciens étriers les cuisses

Eperonnent les chevaux d’ivoire

Et le secret dans un vacarme en ruine

S’enroule enroule

Au point que la tour invisible le doigt

Toujours lance la ruine assaut de secret

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Traduit  du persan par  Christophe Balaÿ

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visage abscons de mes natures égaré dans les rapports multiples avec mon univers quand dans la nature tout autour je suis en éveil ce qui change m’éveille et ce qui change est la scène des rapports qui égarent ma lucidité sur la vie tout autour et chaque regard poursuit un visage immobile qui lui doit sa naissance et mon univers dans mes contemplations découvre une autre présence il se remplit de contemplation traversée de vision de visages qui relient ma passion mon espoir et ma peur ma décision et ma poésie Ma conscience se conjugue et mon intention se dresse et se consume en référence invitation compréhension ainsi je me répands dans la diversité tout autour et ses hasards épargnés par la diversité tout autour familier du monde immédiat tout autour de cette nature ordonnée intacte Moi je pense et au commencement de la pensée ordre intact tout autour quand je pense à moi je pense j’entre dans le champs de la pensée d’un autre qui pense et au commencement de sa pensée commence la fin de ma propre pensée et de la fin de ma pensée s’élèvent les mondes objets de mon intention désirée Qui se pense ? Quel passage obligé de l’esprit ai-je emprunté à me rendre fou dans l’intuition du volume et détruit par la pensée d’un moi plus transcendant Quelle architecture utiliser pour que la forme trouve place Le mouvement de mon esprit arrête-t-il les volumes Je suis la soudaine victime de la lumière lumière intense soudaine je suis la proie de la sombre bénédiction du Sinaï alors par où par quels ponts passent mes principes Où est l’ancrage de ma parole quand l’intuition du volume rend mes yeux malades quand la structure des volumes se diversifie se répète se multiplie je rassemble la pluralité des volumes je les réunis les ordonne j’édifie leur unité je suis la proie du Sinaï je dois être créateur de volumes et pour que le Sinaï soit ma proie je suis un créateur aveugle de volumes tant que dans l’axe tremblant de l’orbite qui m’emporte je puisse mettre en ordre cette poussée féconde en face de moi Ainsi quand je suis architecte de volume les objets oubliés absents dans le tremblé d’un ordre qui est sans tremblement l’ordre du tremblement

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Traduit du persan par

Christophe Balaÿ et Claude Esteban

(atelier Royaumont)

Il était  fort T.S.V.P. , p 378

LA BOUGIE OUVERTE (extraits)

à Rachel Guilloux

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C’est 1759 &

Sophie attend Denis.

Sur la sanguine :

deux près de l’escarpolette.

Autour : des arbres un puits un ciel en morceaux

aux fresques bleues qui blessent

près de l’eau là tout près.

On revient aux teintes râpées de Cimabue.

L’herbe est courte elle chante au vent.

On l’entend. Voici les baisers par

l’aise et l’envie.

Cuicuis d’oiseaux dans le loin-loin.

Un air : L’objet qui règne dans mon âme

Vient animer ce beau séjour.

Sophie et Denis : lequel des deux avalera l’autre ?

Vous savez, ces vordes me charment.

On y passe doucement les heures.

Et nous sommes nos rivages. Vous qui le savez.

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Le parc s’est posé dans l’attente.

Détours d’escaliers.

Eux deux : leurs façons d’attraits.

Aréole arrondie soulevée retombée.

Sans moins d’illusions.

Quoi sous les jupons leurs secrets ?

Diderot et la Volland : glouts l’un dans l’autre.

Quintal oisif des gros émois.

Mains des hanches et deux poignets pris.

Languetées promises et bouleversées.

Culbutes amusées dans l’encre les envois l’envie

le pur négoce des absents.

En sanguine le gémir qui meurt ici

et perd ses ressemblances.

§

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Elle est toujours là

la pute à décolleté.

Aujourd’hui du blanc sur elle

foulard nombril jambes et les outrances.

Vœux de sévices en l’air.

Qu’il pleuve alors sur ses parties !

Elles abondent maintenant.

Elle en sera toute fanfiolée.

Avant l’outrage elle va s’appeler Rose Amilaville.

Elle est supplémentaire non sans blues et boogie même

au bar-tabac de la rue des Martyrs.

A l’habitude on l’interpelle Miss !

Boîteux le garçon la frôle :

ça on peut pas le faire dans la langue française…

on n’a pas le droit…

Double cognac glacé et fromage, comme d’hab’ ?

Malgré toute la pacotille d’ici

les envies que l’on cochera en tumescence.

Et Rose Amilaville mise

en bel objet de joie

de pute à décolleter.

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§

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Irène Ociaga pleure aux pigeons morts.

Irène et pigments en sollicitation décisifs.

Moins de poitrine opprimée.

Ingénue restituée.

C’est la solution la rebute qui la fascine.

Salauderies en boulettes de maïs.

L’état général abusif à l’égard des becs.

Résulte que ses bottines en écrasaient

impliquées jusqu’au dur

des chevilles la fin molle des muqueuses.

Invinciblement distraite impatiemment

(sans valeur à l’audace)

dans ses applications de niaise.

Tel à l’inattendu et dans sa méfiance naturelle

prestige possible et ses duvets préférés

Irène Ociaga apparaît-elle.

Il court sur elle

rumeurs porismes et définitions.

Ainsi dans les roucoulis

en est-il chère âme

qui revient séduire.

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§

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La serveuse n’est pas une petite amie.

Ses doigts fins de pape.

Elle pourrait avoir des attitudes,

et elle a du sang.

Des yeux pillés aux anges.

Elle aurait alors trente ans. N’a pas d’âge.

En esquisse c’est : seins faiblement avancés,

cheveux clairs, crédits à tire-larigot,

goût fort pour le Martini rosé cuir des désirs

peur des horizons sensible aux feux d’artifice

bouche infiniment vivace

satisfaite des nuits obsession pour le bleu,

et pas mère encore.

Elle avait aimé un pilote de chasse.

Mort sous Coty en service aux colonies.

Un jour elle s’est lassée des cochons d’Inde

et des ventrées de hamsters

qu’elle gardait sous cage rouge ou peinte.

Elle pense désormais aux chinchillas et même lémuriens

légers tordus de Madagascar. Où les dénicher ?

Elle s’appelle Marie Boulard.

Elle ne travaillera plus. Le social est mort.

L’été là, elle erre sur des plages froides

et pense que la mer c’est le rivage.

Marie Boulard a un secret c’est son désir :

se réincarner en plateau de fruits de mer

entre l’église et la Normandie vers les Roches Noires.

Etrille de sa bouche moule de son sexe

bulot de l’anus crevettes des avant-bras doux.

Le citron aux lèvres.

La tête à jamais

sous les vagues.

Loin des campings.

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§

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Dans cette zone de bronzage

à partir de 17 h

Henriette Zonzon fait sa petite fière

à partir de la taille.

Avant la nuit des bigoudis et des peignoirs ouverts.

Pousse l’amour pousse.

Doux doux le rappel des signes.

Les abdominaux tendus sous les doigts.

Zonzon cajoleuse de cette tension

et baragouinette d’elle-même

dans la vie des autres.

Manucure en force.

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Dire qu’il y a vingt-cinq ans

elle accompagnait les Swingo Porkies…

et fracassait

oï oï !

crânes et roupettes sur Magenta

près Bonsergent. Oï !

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§

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Dans la tête

ce qu’on a failli faire

c’est comme si on l’avait fait

consenti au bout.

Hors les conséquences qui butent et nombre d’agios.

Ludo Leguay s’en persuadait

crachant dans la soupe

celle épaisse de tous les soirs.

Oui oui entre tambouille et philo :

c’est la mesure pensée du monde

……..……l’exact dans l’oblique

……..……les cisailles en pensées.

…………..Du moins l’issue qu’elle s’invite.

Oui oui c’est pas loin de ça :

défaillir défaire dépenser.

Mais lallation arrive

et retourne ses mots jusqu’au soc.

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Ludo dans sa tête l’acte en pointe

réalisé bafouille du rêve.

Le naître et mourir.

Fabrique trop tard aux souvenirs.

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Bousingots.

Combien de doutes pour s’avouer

aux vaincus entre deux potages gras

le soir encore le soir

près de la fenêtre.

La fenêtre encore

dans le défaire du faillir.

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Thierry Clermont

L’exposition « Aragon et l’art moderne » au Musée de la poste commémore cette tradition qui fait se rejoindre peintres et poètes : de Baudelaire à Aragon en passant par Apollinaire.

Les quotidiens se sont étonnés des contradictions dans le choix du poète sur le grand écart entre Matisse et Fougeron, entre Picasso et Lorjou, c’est-à-dire entre les recherches les plus avancées en matière de peinture et un art beaucoup plus figuratif conforme aux critères du « réalisme socialiste ». De là à conclure que L’auteur d’Henri Matisse, roman n’avait pas de principes en art, il n’y a qu’un pas. Le Figaro pérore « Un bon écrivain ne fait pas forcément un bon critique d’art » ; Le Monde parle quant à lui de « schizophrénie ».

Pourtant, Aragon n’a jamais caché ses contradictions. Mais il en a fait un principe dynamique, de recherche. Recherche, d’ailleurs collective, qui va culminer au congrès d’Argenteuil, où l’on considère précisément que les recherches formelles en art ne sont pas du formalisme.

C’est pourquoi Aragon est l’inventeur d’un réalisme socialiste qui ne ressemblait qu’à lui. C’est d’ailleurs le seul qui vaille : un réalisme qui ne fétichise pas le réel. Mais est-ce que Gorki avait abandonné ce « caractère actif de la connaissance » cher à Marx ?

Et si le mérite d’Aragon consistait à ne s’être pas perdu dans le dilemme néokantien du formalisme vide et de l’empirisme aveugle ?

« Le grave est, justement, qu’habitué de toute ma vie à regarder un dessin de Picasso, par exemple, en fonction de l’œuvre de Picasso, j’aie perdu de vue le lec­teur, qui regarderait cela sans se préoccuper du trait, de la technique. C’est là mon erreur. Je l’ai payée très chèrement. Je l’ai reconnue. Je la reconnais encore. »

« Le poète fonde ce qui demeure. »

Le PS contre de Gaulle et Guy Moquet

Les Mémoires de guerre seront-elles au programme du bac littéraire ? Des professeurs s’en sont émus. Une pétition étrange circule : « Nul ne songe à discuter l’importance historique de l’écrit de de Gaulle : la valeur du témoignage est à proportion de celle du témoin. Mais enfin, de quoi parlons-nous ? De littérature ou d’histoire ? Nous sommes professeurs de lettres. Avons-nous les moyens, est-ce notre métier, de discuter une source historique ? d’en dégager le souffle de propagande mobilisateur de conscience nationale ? »

Sous le Second empire, l’amendement Riancey visait interdisait de faire du roman-fiction sans étiage historique (cf. Angélique de Nerval). Aujourd’hui, c’est l’inverse : il faut absolument que la littérature ne soit que du roman. Et si possible du Musso ou du Gavalda.

Une autre pierre d’achoppement est bien sûr les arrière-pensées politiques du Président. Et alors ? Il faudrait au contraire profiter de cette intention louable de magnifier la Résistance pour les mettre en contradiction avec la volonté manifeste de saper l’édifice de protection sociale que cette dernière a érigé. Denis Kessler, numéro 2 du Medef, ne déclarait-il pas qu’il fallait en finir avec le programme du CNR ?

En vérité, il se produit la même chose qu’au moment des hommages rendus à Guy Moquet : un certain nombre de profs séduits par le PS sont fâchés avec la réalité historique et ont bien des raisons de l’être. La Résistance française est principalement due aux gaullistes et communistes (pour la résistance armée, elle est majoritairement le fait des communistes). Ces professeurs qui prennent le « care » de Martine Aubry et la « fraternité » de Ségolène Royal pour une planche de salut sont gênés aux entournures. Ils haïssent l’histoire et « tout ce qui n’est pas littérature » comme disait Kafka pour une raison simple : si l’on fait le bilan serein de ces années noires, ce que l’on retient des socialistes, c’est que la majorité des députés SFIO a voté les pleins pouvoirs à Pétain.

La città moderna, nel suo evolversi metropolitano, irradia dal suo centro, travolgendo ogni antica persistenza. I suoi insediamenti diventano “casi” del suo sistema irradiante, lungo gli assi centro-periferia.

Ma si assiste ad un fenomeno che, ad un certo punto appare irreversibile: questa espansione si fa sempre più occasionale, sempre meno programmata e governabile. Quanto più la “rete nervosa” metropolitana si dilata, quanto più divora il territorio circostante, tanto più il suo spirito sembra smarrirsi; più essa diventa potente, meno sembra in grado di ordinare-razionalizzare la vita che vi si svolge.

Massimo Cacciari.

Questa ricerca è incentrata sugli sviluppi eterogenei del territorio, sulle potenzalità degli angoli apparentemente invisibili, in contrapposizione alle eccellenze architettoniche. L’effetto global ha messo in luce la perdita del valore simbolico delle città, si assiste ad uno sviluppo insensato e senza meta delle maglie metropolitane, e non vi è più all’interno dei luoghi una dimensione organica.

La possibilità di fissare dei confini topografici è oggi impensabile, non distinguendo più il centro dalla periferia, la città è ovunque, e quindi, non vi è più città.

Text and picture by Marta Orlando.